Archivo del autor: Mauricio

The wind rushes under the wings of the angel of history and carries him onward, inevitably, despite the overwhelming sadness caused by the spectacle unfolding before his eyes. Bertrand Westphal “Y yo estaba allí con ellos porque yo tampoco tenía nada, excepto mi memoria. Yo tenía recuerdos. Yo vivía encerrada en el lavabo de mujeresSigue leyendo «‘Amuleto’, de Roberto Bolaño: la memoria individual y lo imaginario en el personaje de Auxilio Lacouture»

Prólogo accidental Llueve. Pienso en mi vida. No tengo trabajo. Estoy de vacaciones en la escuela. Saco a mis perros a pasear y les ladran a la gente y a otros perros. Me fastidia hacer la limpieza de la casa, aunque disfrute de un espacio cómodo y sin desorden. Escucho a lo lejos un gritoSigue leyendo «Relatos cortos»

Este no es un poema, tampoco es una canciónPero es algo que sale de una grieta del corazón.He tenido amigos, pero no como estos dosA quienes quiero rememorar hoy,En un día cálido pero nublado, húmedo y con vientoPorque nunca hay suficiente tiempoPara entender que la vida se apaga,Aunque los recuerdos no se vayan.Llegaron juntos aSigue leyendo «Pequeño homenaje a grandes amigos»

La literatura es una de las siete bellas artes que, más allá de definirse en términos etimológicos o académicos, se ha constituido como una de las principales fuentes de conocimiento, inspiración y entretenimiento desde sus orígenes hasta nuestros días para seguir deleitando a millones de lectores alrededor del mundo. A través de ella se puede aprender laSigue leyendo «Literatura y Naturaleza»

Para S. – abril 06, 2017 Si tu dolor pudiera irsecon el trinar de las avesque vuelan lejos de tu lado; si tu dolor pudiera irseen su canto transformadohasta la nube que viaja con el viento; si tu dolor pudiera irsecon la nube que gris-negrapurifica con su llantola envoltura de tu alma… Si tu dolor pudieraSigue leyendo «Versos de una madrugada de 2017»

3 de diciembre de 2019, 04:24 am Madrugada. Habitación con cama. Luz de lámpara de mesa (antes apagada, oscura, y ahora blanca, caliente). Cortinas cerradas. Lentes para leer, cuaderno y pluma. Pluma en ejecución sobre la hoja de color hueso. Los huesos de la mano, de la cabeza, de la espalda, en movimiento: Pequeño monstruoSigue leyendo «Una cálida noche de invierno»

Como cada día en que debo oírlo, suena el terrible timbre del despertador para anunciar que debo levantarme. Trato de no entrar en pánico tan temprano, pues sé que, aunque yo lo he intentado, no puedo (no quiero) escapar de la rutina, de abrir los ojos unos minutos antes de que tuviera que hacerlo, deSigue leyendo «La maleta vacía»

A veces, quisiera que el viento que penetra en mis fosas nasales me dijera quién soy; a veces, quisiera que la lluvia que cae sobre mi cabello se escurriera hasta el cerebro, y me contara todos los secretos que ni yo conozco de mí. ¡Ay vida! Para qué me sirves, si no me tengo niSigue leyendo «Breve reflexión de una noche de otoño»

  Me es difícil recordar cuál fue mi primer acercamiento a la literatura. En casa, cuando yo era niño, nadie leía más que mi hermano mayor, y su placer como lector se centraba en cómics de súper héroes y novelas de ciencia ficción, que a mí no me interesaban (y que, a la fecha, siguenSigue leyendo «¿Cómo aprendí a leer?»